L’imaginaire.

On ne pénètre pas son imaginaire,
Il est semblable à un réverbère,
Qui brille au dessus des têtes,
Où plus rien ne l’arrête.
Il a plus d’une billes,
Pour repérer garçons et filles.
Il est souvent une image démesurée dans la solitude du temps,
Et de son esprit qui pressent,
Un monde peuplé d’habitudes,
Comme un hiver blanchi et rude.
C’est un peu un mystère,
Dans sa vie austère,
Un refrain une musique,
Et tout devient magique.
L ‘imaginaire est un regard profond branché sur l’infini,
Emotion, personnage fantaisie, tout devient permit,
Comme un déboulement de pierres qui parcourt la terre,
En dépassant les frontières.
Dans son délire réel où irréel,
Il se cache souvent derrière un visage,
Pour découvrir son beau livre d’images,
Rempli d’étincelles pour s’inventer une vie plus belle.