Le songe

Le songe

Au plus profond du puit oú fut plongée ma peine
Végete une eau croupie empoisonnée de haine
Qui pourrit au milieu des vers et des cloportes
Muette colonie de l'ennui qui me porte.
Comme rien ne vient sécher cette source de fiel
Que je charrie par seaux entiers, par manivelles
Elle bouillonne en mon antre, fermente et s'accumule
En des gaz malsains, des tourbes de pustules

Alors, comme ces volcans dont la colere s'endort
Durant des siecles et dont le monde entier ignore
Les remous intérieurs, l'ultime compression
Le dépit compulsif annoncant l'explosion
Je rêve de déverser sur la ville endormie
Une lave de rancoeur au sanglant appétit
Semant partout la mort et la désolation
Comme une oeuvre parfaite, un art de destruction

Tout entier absorbé par ce songe infernal
Je ne vois pas, esquisse d'une horreur abyssale
Mon visage de cadavre, lentement se déformer
Pour afficher en vain un rictus satisfait.

Un songe d'une grande réalité.

amitiés québécoises,

André, épervier