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Si toi aussi, tu entends souvent ton cœur parler à ta plume, viens déposer tes escarpins dans l'empreinte de nos pas.
Tu pourras alors alimenter cette rivière afin qu'elle devienne un fleuve prolifique de douceurs où tous, nous venons à notre tour, pour y tremper notre plume féconde.
Et cet affluent de pensées innombrables finit sa course magnifique dans un océan de lumières.
J'aime cet idée de partage.
Elle devrait régir le monde sans aucune faille.
Pour que nous regardions tous dans la même direction.
C'est pour cette raison que nous aimons tant la poésie... Et les poètes !...
Gérard SANDIFORT alias Sandipoete
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Si toi aussi, tu entends souvent ton cœur parler à ta plume, viens déposer tes escarpins dans l'empreinte de nos pas.
Tu pourras alors alimenter cette rivière afin qu'elle devienne un fleuve prolifique de douceurs où tous, nous venons à notre tour, pour y tremper notre plume féconde.
Et cet affluent de pensées innombrables finit sa course magnifique dans un océan de lumières.
J'aime cet idée de partage.
Elle devrait régir le monde sans aucune faille.
Pour que nous regardions tous dans la même direction.
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 Le temps

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AuteurMessage
Anne-Marie Désert
Plume de Bois
Plume de Bois
Anne-Marie Désert


Féminin
Balance Buffle
Nombre de messages : 87
Age : 74
Localisation : Senlis (Oise)
Date d'inscription : 02/11/2023

Le temps Empty
MessageSujet: Le temps   Le temps EmptyVen 15 Déc 2023 - 11:20
J’ai l’éternité devant moi,
par-dessus l’océan glacial,
comme une aile de papillon,
la poussière des instants nuls,
l’or du temps, trésor éphémère
du temps qui passe, du temps perdu.

Château de cartes, château de sable,
ai-je jamais rien bâti d’autre
au vent tranchant comme un rasoir ?
Reste-t-il rien à dévorer
de ce temps libre que j’ai tué,
temps perdu, temps mort, fin des temps ?

Était-ce toi, éternité,
que j’ai cherchée sans la trouver ?
Suis-je enfant perdue ou trouvée,
m’as-tu damnée ou pardonnée ?
Est-ce bien toi, éternité,
que j’ai trouvée sans la chercher ?

Comme une aile de papillon,
tu sembles tissée d’arc-en-ciel,
et tu laisses une traînée grise
au bout des doigts qui te saisissent,
le temps presse, il est loin, ce temps,
c’est la lumière qui s’éteint.

Ce vent qui ne pardonne pas,
le vent glacé de la banquise,
va-t-il souffler à éclater
l’éternité, l’éternité,
cette mer gonflée de soleil,
comme une bulle irisée ?

Tu es cette bulle irisée,
la poussière des instants nuls,
l’or du temps, trésor éphémère
du temps qui passe, du temps perdu,
mais tu échappes au vent d’acier
dont l’aile nous blesse et nous tue.
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Le temps
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