Comme un jardin secret

                " Comme un jardin secret "

   

La musique des mots

Dépose sa peinture

Sur l'harmonie du temps.

Telle une sonate veloutée,

Dans le même soleil

De ce jardin tranquille,

Elle est de mon enfance

La lumière suspendue.

 

J'aime à me souvenir

De cette chambre claire,

De ces hautes courtines

Dérobant aux regards

Le lit haut d'autrefois,

Jonché de courtepointes

Ornées de boutis blanc.

  

Tout est sons et odeurs

Et d'heureuses alliances

Saupoudrent alentours

Les double-rideaux blancs.

  

Il y a des relents

De chocolat au lait

Posé sur une nappe

De batiste brodée,

Des fragrances gourmandes

De brioches un peu cuites,

Les effluves du beurre

Fraîchement baratté.

  

Les bruits de la cuisine

Me parviennent feutrés

Sauf les ferraillages

De ces ronds de fourneaux

Qu'un crochet tire et place

Sous d'énormes poêlons.

 

Les lilas bancs et roses

S'agitent à la fenêtre,

Tandis que sur le fond

Contrasté bleu du ciel,

Nonchalamment s'inclinent

D'enivrantes aubépines

Aux couleurs pastel.

Elles ruissellent dans l'herbe

Comme une source d'eau

Aux tendresses sensuelles,

Soulignant les tendances

Très douces du jardin

Où ce matin les fleurs

Ont de tendres parfums.

 

Les chants de ces couleurs,

Des images qui passent,

Incrustent ma mémoire

Et rappellent à mes tempes

Le temps des cheveux blancs,

Pour que je garde au cœur

Les yeux clairs d'un enfant.

  

Sur l'harmonie du temps

Où chantent tous mes rêves

Et renaît la beauté,

Mon âme voyage et plonge

Mouvante de lumière,

Sous les courtines blanches

De l'enfance éphémère.

Elle rejoint les jardins

Rayonnant d'apparence

De tous ces camaïeux,

Où mon cœur d'homme hélas,

Est percé d'un épieu.

Bonjour Jeannie,
C'est vrai, il y a dans nos écrits des échos d'émotion d'où montent les souvenirs.
Et puis, il y a des "cadres" qui font notre enchantement. A jamais gravé dans nos mémoires, les parfums, les couleurs, les odeurs et les bruits, nous font revivrent toutes les douceurs de nos enfances heureuses.
Adulte, les maisons que nous avons aimées, constituent des sanctuaires où veillent d'autres flammes et tellement de nous-même.