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Si toi aussi, tu entends souvent ton cœur parler à ta plume, viens déposer tes escarpins dans l'empreinte de nos pas.
Tu pourras alors alimenter cette rivière afin qu'elle devienne un fleuve prolifique de douceurs où tous, nous venons à notre tour, pour y tremper notre plume féconde.
Et cet affluent de pensées innombrables finit sa course magnifique dans un océan de lumières.
J'aime cet idée de partage.
Elle devrait régir le monde sans aucune faille.
Pour que nous regardions tous dans la même direction.
C'est pour cette raison que nous aimons tant la poésie... Et les poètes !...
Gérard SANDIFORT alias Sandipoete
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 LA MEMOIRE DU VENT

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ventpre
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ventpre

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MessageSujet: LA MEMOIRE DU VENT   LA MEMOIRE DU VENT EmptyMar 29 Mar 2016 - 18:49

                                                                               " La mémoire du vent "

 

                                                                                                ou

 

                                                                        " Il fait si froid dans les déserts "

 

 

 

 

 

                                               Rigides funambules

                                               Sur nos cœurs à facettes

                                               Nos amours complices

                                               Jouent à colin-maillard

                                               Autour des fontaines

                                               Infiniment paisibles

                                               Ainsi le chant des pierres

                                               A la douceur du sable

                                               Ou des rêves d'oubli.

 

 

 

                                               Sans un souffle de vent

                                               Et entre deux silences

                                               Un jour de pâle éclat

                                               Mes rêves se maculent

                                               De l'argile des ans

                                               De la mort à regret

                                               Et j'écoute vos mains

                                               Pétrir sur ma tombe

                                               La mémoire du vent.

 

 

 

                                               Au temps des confettis

                                               Et des larmes brouillées

                                               Dans le charivari

                                               La vie répand ses nappes

                                               De lendemains fleuris

                                               Mais laisse la misère

                                               Cerner des horizons

                                               Et fermer des paupières

 

 

 

 

 

 

 

                                               J'ai toujours parcouru

                                               Les sables du désert

                                               Comme une cicatrice

                                               A blessures multiples

                                               Et je n'ai rencontré

                                               Que d'horribles légendes.

                                              

 

 

 

                                               A l'heure méridienne

                                               Fatigués de nous-mêmes

                                               Là où les oiseaux fuient

                                               Je n'ai plus su cacher

                                               L'impatience nerveuse

                                               De jours inconnus

                                               Ni même mes transparences

                                               Aux paravents de pierre.

 

 

 

 

                                               La terre nourricière

                                               N'aimait pas mes semailles.

                                               Et pour un homme seul

                                               Elle n'est pas née la rose

                                               Je sais trop maintenant

                                               Les remords de poussière

                                               . . .      

                                               Mais la mémoire du vent

                                               Aimait trop mes déserts.

 

           
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Goebel Jeannie 1946-2017
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LA MEMOIRE DU VENT Empty
MessageSujet: Re: LA MEMOIRE DU VENT   LA MEMOIRE DU VENT EmptyJeu 31 Mar 2016 - 16:58

Bonjour Jean-Pierre,

Tous les chemins parcourus laissent des cicatrices, mais ces cicatrices valent toujours mieux que les blessures qui les ont provoquées.

Amitiés
Jeannie.
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