L'envieux.

Je ne m’appelle pas Alphonse

Et ne possède aucun moulin,

Mais quand ma plume se défonce

Je suis un fameux margoulin.

Et c’est au panier de la bourse

Que je grappille tout mon or,

Ma bonne étoile est en grande ourse,

C’est là mon modeste décor.

Je rêve toujours de fortune,

Comme de m’appeler Victor,

Je chausserai bien sa cothurne

Sans vouloir lui faire de tort.

J’aurais voulu être Verlaine

Et vous charmer avec mes vers,

Mais cela, hélas, est ma peine,

Ce ne fut point mon univers.

J’ai même envié Archimède

Pour sa poussée de bas en haut

C’aurait pu être un remède

A ma lumière sans rehaut.

Ah ! Mon envie n’a pas de borne,

Je ne suis jamais satisfait,

Dieu m’a conçu en capricorne,

Ce qui pour moi est un forfait.

Des fois je veux rester moi-même

Ma muse vient m’encourager

En me soufflant un joli thème

Auquel je ne puis déroger.

Mais voici la huitième strophe,

Alphonse, Paul ou bien Victor,

M'ont évité la catastrophe

Il ne faut être point retors.

Merci Capricorne. Cette maladie qui touche tant de gens et les rend si malheureux.
Aux envieux qui font rire on peut accorder l'amnistie du dédain.
L'envieux est son propre bourreau, il se ronge lui-même comme la rouille ronge le fer.