Bonjour à tous, je me présente tout d'abord vu que c'est mon premier message:
je m'appelle Marc , je suis étudiant et passionné de poésie onirique, présurréaliste (Rimbaud, Lautréamont...) et surréaliste (Eluard, Breton, Aragon, Desnos...).
J'ai commencé il y a peu ce poème narratif (j'hésitais à le mettre dans la rubrique "conte'" vu sa longueur mais il s'agit tout de même de poésie) appelé "Le spectre de la démence" et aimerais avoir vos avis dessus.
L'ayant divisé en étapes successives je vous mets ici la première pour le moment et si vous êtes intéressés je mettrai la suite ;) :

LE SPECTRE DE LA DEMENCE

BALADE

I/
Il était là, absent et transparent,
au bord de sa table de travail.
Une lampe aveugle ainsi qu'une solitaire
tasse de poussière caféinée pour seule compagnie.
Un silence abyssal s'entretenait en privé,
tandis que l'ordinateur somnolent
rompait la symphonie silencieuse
de l'éternel royaume de Morphée.

II/
De temps à autre il lui arrivait de sortir,
de fuir son tombeau de brique.
Il pouvait alors observer le défilé macabre
des spectres bestiaux de notre temps,
le puits celeste de nos nuits oubliées,
les serpents argentés, les poignards étincelants...
Au loin, il pouvait même distinguer
la funeste fumée des fossoyeurs affamés,
l'absurde progrès offert par Prométhée,
la condamnation divine du monde aux ténèbres.

III/
Et lorsque son corps, évaporé,
ne formait plus qu'un avec le vent véloce,
il parcourait alors chaque recoin
de la ville embaumée, vive résidence
des cendres immortelles du passé.

IV/
Pour lui, les horloges n'avaient guère plus
de potence:
L'aube se mêlait au crépuscule
l'obscurité à la clarté,
la pureté à la rouille...
De telle façon que Saturne lui même
se perdait dans les mondanités de ses festins.

V/
Les rues stagnantes, les voix errantes,
les faubourgs imbibés de liqueurs,
les ailes brisées des fleuves désertiques;
tout semblait sombrer indifféremment
dans la brume opaque des années,
des siècles lâchement délaissés
par les rayons infernaux
de ce balourd de l'olympe.

VI/
Un cercle aussi vicieux que l'hiver
semblait l'emporter dans son interminable
cortège , parmi la multitude
des pâles ombres assoiffées
de l'horizon souterrain .

VII/
Par la suite il découvrait la splendeur
de l'écho muet, la perçante cécité
des catacombes paradisiaques,
des antres ensoleillées,
des caves avisées.

VIII/
À travers les sentiers honteux
de la populace perverse,
il cherchait une source vertigineuse,
rare vestige d'une couleur
maintenant diluée.
Une chanson aphone murmurait
son désespoir analphabète...

IX/
En s'aimant, les aimants amoureux
dansaient une valse fiévreuse,
négligeant les vitraux écaillés
par leurs sentiments crépitants,
oubliant les joyeuses complaintes
prophétiques des corbeaux.

X/
Des visages anonymes se berçaient
au son des places venteuses.
Il aurait voulu les palper,
les effleurer de la pointe
de ses ongles marbrés.
Mais l'air rapace les emportait,
un par un, puis un parrain,
dans son grand gouffre azuré
parmi sa collection d'yeux,
dieux odieux, oh Dieu
des adieux!

Merci beaucoup pour l'accueil :D
Si ça vous intéresse je posterai la seconde partie

Voici donc la seconde partie pour les valeureux lecteur
J'espère que vous apprécierez :

SOUVENIRS

XI/
Souvenirs de mots et de chair,
de chaînes perfides,
de chênes protecteurs,
de lettres effeuillées
par les cristaux oculaires
du matin condensé.
Images de baisers sanglants,
d'illusions rajeunies
par la traîtresse candeur
de la rougeur létale.
Nuages consumés
tels des cigares décomposés,
songes jetés au brasier maudit
de la vile sagesse...

XII/
Il les connaissait dans leur plus parfaite nudité,
ces éléments de la souffrance universelle.
Il ignorait cependant la date de sa résurrection,
le délai de son séjour fixé dans les limbes asphyxiés.

XIII/
Parfois, ses pensées s'échappaient tristement
de l'impénétrable coffre-fort de son crâne.
Elles affrontaient alors l'absurde vérité
des discothèques funéraires, des lassantes fêtes
où les coups rythmiques des marteaux de Vulcain
vont de pair avec l'étouffement des aimables paroles,
avec l'éloge de la romantique débauche!

XIV/
Il livrait ainsi bataille aux obsèques du langage,
au lent gage incompréhensible,
ce con pris en cible dans les âges
et les noms risibles du sang des sages.
Partout, des bouches insensibles
répétaient des souches sans bible.

XV/
Les soirées sponsorisées de jeux et de pain
étaient elles aussi pleines d'amertume:
les trottoirs se noyaient entre les vagues pestilentielles
d'urine alcoolisée,
les bars s'évanouissaient sous le vacarme égosillé
des vomissantes victoires,
les boulevards se remplissaient de rubans vicieux
attirant vieillards et bossus acrobates,
les insectes venimeux tissaient leurs coquettes toiles
crachant la folle épine de leur refoulement incestueux,
l'encre des conversations insomniaques se dissolvait
au fond des répugnantes rigoles...

XVI/
Invitation spéciale au "théâtre des vieux os"
Lever de rideau:
Orchestre corporel, musiciens virtuels,
murailles de sièges assiégés par le vide,
figurants épousant des figurines,
décor de colorants incolores,
loges gantées, mains secrètes.
Grandiose interprétation pour ses paupières
incisées par l'ennui cadavérique!
Magnifique exemple de la sénilité stérile!
Fermeture du riz d'eau

et voici la 3eme partie (n'hésitez pas à me donner vos impressions je suis impatient de savoir ce que vous en pensez , je n'ai malheureusement pas le loisir en Espagne où j'étudie actuellement, de me trouver des lecteurs ) :

VESTIAIRES

XVII/
Après avoir revêtu son écorce de satin,
témoignage de la gratitude du boomerang astral,
elle se promenait dans l'allée aliénée par les lucioles,
noyant ses pas dans l'air rythmique de l'aurore.
Par quelques fenêtres gercées elle saluait
les lèvres translucides des capes vampiriques,
scrutant la musique floue des partitions murales,
écoutant les précieuses feuilles de l'antique brouillard.

XVIII/
Le printemps ambivalent, voulant la compter
au sein de son cimetière de pupilles calcinées,
la pourchassait jusqu'au linceul des profanes,
torturant ses lambeaux de mouchoirs éphémères.
Des haillons vagabonds hantaient son allure
déchirante, cauchemardesque fanfare des démunis.

XIX/
Visite à l'asile des grands esprits:
génies bâillonnés, prison rêveuse,
dictature de cervelets pondérés;
Terreur d'attitudes extravagantes,
refus de compassion, de création;
Stupides sciences, regards estropiés,
paranoïa d'un univers en décombres,
ironique amas de calculs insensés...
XX/
Les saveurs véreuses bouillonnaient dans l'éruption
des verres heureux, placebo des vertes mines
écroulées sous leurs flacons égorgés.
D'informes calumets se précipitaient dans la gorge
baveuse des vallées d'un incandescent inconnu
tandis qu'elle, mirant les aisselles des âpres maisons,
se délectait de la chasteté – maigre vaisselle!-
des oies démodées (des mots de soie, déesse?) .

XXI/
Murmure ensorcelé de piano à pied d'œuvre,
dernière supplication d'un mendiant endormi
sous la misère de l'ombrage automnal.
Ses branches faméliques envahissaient
les veines des passants aux ventres dorés
par l'opéra de la veille, bouffant spectacle
de chapeaux et corsets raffinés au boudoir.
Ah, que ne donnerait-elle pas aux abîmes
pour un crachât dans ce beau tableau!

Tes mots et tes images me rapelle beaucoup Artaud et entr'autre ce poème...

Invocation à la momie

Ces narines d’os et de peau
par où commencent les ténèbres
de l’absolu, et la peinture de ces lèvres
que tu fermes comme un rideau

Et cet or que te glisse en rêve
la vie qui te dépouille d’os,
et les fleurs de ce regard faux
par où tu rejoins la lumière

Momie, et ces mains de fuseaux
pour te retourner les entrailles,
ces mains où l’ombre épouvantable
prend la figure d’un oiseau

Tout cela dont s’orne la mort
comme d’un rite aléatoire,
ce papotage d’ombres, et l’or
où nagent tes entrailles noires

C’est par là que je te rejoins,
par la route calcinée des veines,
et ton or est comme ma peine
le pire et le plus sûr témoin.

Antonin Artaud

pour ce beau partage
Tof

Tu as raison tofka...
Tu as retrouvé le Maître de Marc

Quelle magnifique comparaison, j'adore Artaud, c'est un de mes poètes préférés
Je suis en train d'écrire actuellement la partie quatre dont je mets ici un avant-goût, j'espère que ça vous plaira :

Fugue

XXII/
Le prélude des chauves crucifiés retentissait
sur le morne calvaire lorsqu'elle abandonna
ses peines sanguinolentes à l'appétit des coraux.
Voguant à travers l'ivresse des algues alchimiques,
sa silhouette oisive suivait l'ocre ondulation
des naufragés enneigés, égarés sur la cime
houleuse d'une épave écorchée et croustillante.

XXIII/
Un susurrement lointain l'accompagnait à l'octave :
"Je m'en allais à travers les quatre sentiers
de la croix ensevelie, piétinant le grognement
des mâchoires par de déchus titans forgées,
écœuré par la métamorphose séminale
des champs autrefois rayonnants de virginité."

Très beau Marc, il faut lire et relire ... chaque phrase est à étudier avec ses mots très riches et si profonds. Bravo

Content que tu aies apprécié!!!
La suite est en préparation ;)

Magnifique documentaire sur un homme extraordinaire!
de nous l'avoir fait partager
PS: mon fragment XIX lui est d'ailleurs dédié...

Suite et fin du chapitre "Fugue" , j'espère que ça vous intéressera :

XXIV/
La nostalgie n'était qu'un infâme essaim de maux,
une note inoubliable de calcaire poli par les sanglots
de l'ingrate politesse!

Les visionnaires ignorants, les sottes prédilections
de grandeurs irisées, de projets sidéraux:
hypocrites bobards!

Discours enroué d'orateurs sadomasochistes,
dégustation privilégiée de plaies juvéniles,
ah pauvre nymphe mutilée!

XXV/
Les premières lueurs -tout comme les dernières d'ailleurs-
adoraient se barbouiller du futile rouge à lèvres
des demoiselles aphrodisiaques (insignifiants diadèmes!).
Une fois assoupies, des éjaculations aquatiques
s'éveillaient alors au dessus des inépuisables reflets
de l'onde, ouverte comme une rose en rut.

XXVI/
La sépulture de l'indifférence était aussi exécrable
qu'une promenade de fourmilière urbaine.
Les chapelles, en d'autres temps dignes d'éloges
ne ressemblaient plus qu'à de blafards ossuaires,
piteux mausolée de l'arrogance abracadabrantesque.

XXVII/
C'est alors que l'Homme décida d'enfouir
son souffle fraternel dans un charnier de braise,
immolant la fleur fanée de sa cruelle poitrine,
enlaçant les vertus de l'ange démoniaque.
Un bûcher de friandises savonneuses dîtes-vous?
Un ballet de wagons dépecés par l'horreur?
Un savoureux cocktail de charognes innocentes?
Ou bien un plat de démence bien mijoté?

XXVIII/
"Il n'y a qu'une ridicule frontière
entre une victime et son bourreau:
Elle le capitaine, lui le caporal;
Lui l'inquisiteur, elle l'ensorceleuse.
De telle sorte qu'un habile échafaud
est aussi capricieux qu'un embryon,
et que tous deux malgré leurs efforts
finiront dans l'estomac d'un ver."

Je viens d'apprécier la fin de ta fugue, quel canon ! J'aime beaucoup, tu as du talent, admirable !