Confidences

Sur ce journal intime, elle écrit ses secrets
Elle livre ses maux, ceux, qui sans cesse créent
En elle un grand tourment qui la ronge et l'effraie
Elle se vide de mots de plus en plus vrais.

Des pages et des pages d'émotions de rages
Qu'un ange patient lit au cours de ses passages
Dans ce monde de rêve et d'espoir pour ses nuits
Elle revient malgré, tous ses doutes construits.

Nul, saura la douleur tout au fond de son âme
Qui fait pleurer ses yeux et tue son corps de femme
Elle cache à jamais l'ombre de ses pensées
Seul, cet ami de coeur, peut lire qui elle est.

Textes protégés par © Copyright N° 79Z516A
L'écrit admet les cris
I5AB3LL3

Bonjour Isab3ll3,

Un poême bien sombre: "Elle se vide de mots de plus en plus vrais" des mots comme du sang, le journal intime pourrait être une fenêtre plutôt qu'un tombeau, un petit espace de rêve...mais c'est bien une réalité que ce n'est pas l'imagination qui l'ouvre le plus souvent ce journal, plutôt la tristesse, j'ai bien aimé.

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David