La poésie

Qu'est-ce que la poésie ?

Je ne sais pas. D'ailleurs, je ne sais pas pourquoi elle m'a choisi !

Elle est arrivée dans ma vie sans prévenir alors que je n'ai pas fait
d'études et elle m'a bousculé.

J'ai appris, sans ouvrir un traité de prosodie, les règles du classique
et, depuis 25 ans, j'écris.

La poésie libère ce que j'ai en moi mais ma seule satisfaction arrive
au point final quand j'ai terminé le poème.
Il est d'ailleurs rare que je relise un de mes poèmes et je ne me souviens
jamais de ce que j'ai écrit.

Des choses étranges se passent. Quand je greffe des vers à ceux de
Baudelaire, une strophe sur deux, j'écris comme lui et cela se passe
quand je le fais avec Hugo, Mallarmé, Samain, Gautier ou Desbordes-
Valmore !

Pourtant, je n'essaie pas de les imiter, ce serait ridicule, et je n'étudie
pas leurs poèmes afin de savoir les mots à employer, j'écris à la suite
c'est tout.

Donc, je ne comprends pas la poésie.

Je compose des biographies poétiques et des gens m'ont dit :
"Tu as vécu ma vie" alors que les connais très peu.

La poésie reste pour moi secrète et ce n'est pas plus mal.

Amicalement

Orbel

Intéressant. Elle s'impose à tous de manière plus ou moins…

A une robe rose Gautier et moi.

Que tu me plais dans cette robe
Qui te déshabille si bien,
Faisant jaillir ta gorge en globe,
Montrant tout nu ton bras païen !

Je suis comme tu le souhaites
Ensorceleuse bien souvent,
Mais chaste, douce et sans défaites
Dès que ma robe est sous le vent 

Frêle comme une aile d'abeille,
Frais comme un cœur de rose-thé,
Son tissu, caresse vermeille,
Voltige autour de ta beauté.

Tu sais comme je suis fragile,
Une volute de ce feu
Qui tourne, vole, très agile,
Une créature de Dieu 

De l'épiderme sur la soie
Glissent des frissons argentés,
Et l'étoffe à la chair renvoie
Ses éclairs roses reflétés.

Il vient de toi ce doux orage
Qui ruisselle dessus ma peau,
Et voudrait imprimer l’image
D’une vie après le tombeau 

D'où te vient cette robe étrange
Qui semble faite de ta chair,
Trame vivante qui mélange
Avec ta peau son rose clair ?

Elle m’arrive de ton âme,
De ton regard sachant me voir
Ainsi que la plus belle femme,
Celle connaissant ton espoir 

Est-ce à la rougeur de l'aurore,
A la coquille de Vénus,
Au bouton de sein près d'éclore,
Que sont pris ces tons inconnus ?

Ils sont volés à tes prunelles
Désirant que l’éternité
Soit ainsi que ces sentinelles
Louant, ce jour, ma pureté 

Ou bien l'étoffe est-elle teinte
Dans les roses de ta pudeur ?
Non ; vingt fois modelée et peinte,
Ta forme connaît sa splendeur.

L’étoffe est comme tes paroles,
D’un doux parfum touchant mon corps,
Et je sens bien des flammeroles
Incendier nos frais rapports 

Jetant le voile qui te pèse,
Réalité que l'art rêva,
Comme la princesse Borghèse
Tu poserais pour Canova.

Mais le seul homme qui me sculpte
C’est toi, poète, mon ami,
Et lorsque ton quatrain m’ausculte
Mon corps n’est jamais endormi 

Et ces plis roses sont les lèvres
De mes désirs inapaisés,
Mettant au corps dont tu les sèvres
Une tunique de baisers.

Je t’offrirai donc cette bouche
Comme un tissu tendre et charmeur
Et je poserai sur ta couche
Ma robe faite de chaleur.

Je trouve ton poème superbement réalisé en utilisant le thème d'une robe je trouve que tu réalises un dialogue imagé et musical de toute beauté. Bravo !

Roger.

Merci Roger,

Mais il n'est qu'en partie à moi.

Théophile Gautier a composé Une robe rose en son temps
et je ne suis l'auteur que des strophes paires.

Amicalement

Orbel