Tirade

[…] Quels fascinants spécimens… (Silence.) Cet imbécile fini reste le plus intéressant des deux. Tout de même. (Un temps.) Il croit côtoyer le bonheur — comme nous l'avons vu, ce mot nous reste indéfiniﾠ; il en est de même pour lui : il ne sait ce qu'il coudoie réellement… qu'importe finalement ce que c'est, l'essentiel est qu'une force nouvelle est entré en lui. Aiguillonné par cette impulsion soudaine de la vie, de ses godiches mains il construit la maison de sa joie. (Eclat soudain de sa voix, comme s'il était scandalisé : ) Anophtalme créature ! Amorosé par ce qui t'a envahi le cœurﾠ! N'a-t-il pas vu qu'il ne construisait qu'avec de la pailleﾠ? (Il pousse un long soupire.) Quel insouciant. Il n'a rien vu. Rien deviné. (Un temps.) Il ne se doute de rien. (Accéléré.) Comment pouvoir se douter de quelque chose quand on est soi-même aveuglé par une cécité inhabituelle qu'a provoqué un obscur sentiment qui occulte et qui fanatise et qui n'a pour autant d'existence qu'un concept abstrait avec un sens abscons et hermétique et absent de suprasensibilité et métaphysique et non-figuratif bien répugnant car on ne peut le définir clairement sans pour autant réussir à en trouver une définition précise et qui le plus souvent nous perd ou nous fait entrer en conflit avec nous-même comme nous l'avons-vu avec ce mot heureux qu'on n'a toujours pas défini mais là n'est pas la question tout en étant là car elle s'est déplacé sur cet abject mot avili sans sens que dis-je qui a trop de sens beaucoup trop de sens mais ça vous vous en fichez mais ce n'est pas grave mais pour lui et pour d'autres si parce que ce mot a le pouvoir le plus mortifier qui soit car ce mot est amour. (Essoufflé par sa tirade, il récupère par bouffée son aspiration.) Incompréhensible. Pour le moment. Voyez-vous, mon rôle n'est pas non plus d'être écouté par vous. En fait, il y a autre chose. (Un temps.) Je dois vous amener à lire. Pas à lire la pièce. Non. A lire le destin. A lire l'existence. A lire le réel de la naïveté-extrasensible-hyperémotif-supranaturelle. Vous comprendrez cela plus tard. Je dois vous éduquer. Pour le moment. Je m'y résigne, du moins. (Un temps.) Parenthèse fermée. Pour le moment. (Un temps. Il lève son visage vers les lueurs célestes du ciel nocturne.) Je disais-je Oui. Ca me revient. (Un temps. Se retourne à nouveau vers le public.) Il ne se doute pas, oui, que, comme le bonheur en fin de compte, que déjàﾠ elle s'enfuit, la jeune Laure. Triste à dire. Mais il faut le dire. Pas pour vous. Pas pour moi. Pas pour lui. Il faut le dire. C'est tout. (Un temps.) Il ne pressent rien. Il tergiverse dans sa prise de conscience. Ou alors il est bel est bien aveugle. Il atermoie tout cela. Quoi qu'il en soit, il ne remarque pas que s'évanouit sous son toucher sa découverte. Ce aussi vite qu'elle lui est apparut. Il n'entends pas se lever les azimuts. Sa maison va être emporté, et il n'aura rien prévu. Rien. Il sera désemparé. C'est le mot. Le mot. (Un temps.) Désemparé. Bon mot… (Un temps.) Quand sa maison sera emportée… (Silence. Il éclate de rire. Il se reprend d'une gifle.) Vous savez quoiﾠ? (A lui-même.) Non vous savez pas. (Plus haut : ) Je suis prêt à miser mes loques sur le fait qu'il ne restera bientôt que des restes désolés, des vestiges méconnaissables de cette chétive bâtisseﾠ! (Un temps.) Je rectifieﾠ: il n'en restera rien, en fin de compte. Pas de vestiges. Pas de ruines. Rien ne survivra suite à ce cataclysme. (Un temps. Puis d'une voix éloquente il cicérone : ) De la florissante Pompée il en subsistait des trésors parmi les ruines fumantes et engloutie par la suie, de ce jeune romantique naîtra un cadavre pourrissant. (Il se tait. Se retourne, et s'éloigne le long de la rue. Pendant son discours, la lune est descendue peu à peu, le jour ne devrait tarder à arriver. Avant de disparaître par le fond de la scène, il se retourne, lentement. Garde le silence. Fait mine de repartir, mais reste sur scène. Se retourne à nouveau vers le public.) Mesdames et messieurs, observer les réjouissances qu'a procuré cette vie à Dionysos.