Un écrit perdu

J’avais griffonné des vers à ma façon, entre veille et sommeil, dans l’obscurité et les bruits nocturnes de la Guillotière, le quartier de Lyon qui ne dort jamais.
Je les avais déposés sur une feuille volante que j’avais fourrée quelques part dans mon sac à dos, un recoin évident pour que je puisse, tout chaud tout neuf, vous le pondre dès le chant du coq.

De bivouac en bivouac…
Que couac !

Ce matin, j’ai tourné, viré nos affaires pêle-mêle dans la tente et aussi mon compagnon de voyage de son duvet ; face au bazar et à la réalité de la situation, je renonce. Les choses ont une âme malicieuse mais ce foutu A4 retrouvera tantôt le chemin de la raison et de la maison. Il se glissera entre mes mains avec tous ses mots, tout confus de m’avoir joué un mauvais tour.
Je sais ce qu’en aparté vous dites en me lisant :
« Un texte de plus ou de moins, depuis des mois qu’elle nous bassine avec ses vers de mirliton ; qu’importe ! »
Les plus indulgents rétorqueront :
« Suffit que tu ré-écrives ta bafouille, tu l’as bien rangée quelques part dans la caboche. »

Mais voilà !

Un texte a son histoire dès le premier mot qui germe dans la tête de son auteur.
Des poèmes… j’en ai écrit, perdu, jeté et abandonné à d’autres noms aussi. J’en écrirai encore des tonnes, ne vous en déplaise, mais de celui-là je suis en deuil.

;;;;

Bon sang ! Mais où qu’c’est qu’il est donc ce papier ?
Dusses-je retourner la Terre entière à la cuiller à café, je le retrouverai. Ce poème n’était ni d’une grande profondeur intellectuelle ni d’une prosodie classique dont j’use si rarement. Si jamais je retrouve cette poésie, je la peaufinerai mais pour l’heure, je préfère un écrit avorté qu’un écrit re-mâchouillé.

9h – Simandre les pieds dans l’eau, le soleil dans l’œil.