Elle fut, elle est.

Nymphéa n’était plus ! Sur son cahier, penchée,
Elle essayait depuis, de sa plume en roseaux,
De se donner un nom, sans sentir arrachée
son image perdue au fond des troubles eaux.

Combien d’admirateurs, la trouvant gracieuse,
Lui offraient en bouquets lis, roses et glaïeuls,
Et guettaient sa sortie, ombre silencieuse,
S’éloignant dans l’allée aux odorants tilleuls.

La voila transformée en parfaite inconnue
Celle que ses parents nomment TITI encor.
Cherchant tout simplement à être reconnue
Pour ce qu’elle est vraiment, sans ses octaves d’or.

Elle avait tout donné aux heures miroitantes
Où, dans le pinceau blanc, elle trouait la nuit
De ces salles bondées, aux ferveurs si flottantes,
Dans ce mortel silence et le stress qu’il induit.

Depuis elle écrivait des poésies légères,
Ou décrivait l’amour, en des mots écumeux.
Elles les dépliaient, comme font les fougères,
Pour offrir au soleil leur dessin harmonieux.

Elle parlait d’amour, de campagne sereine,
Des lourds parfums du soir et murmures du jour.
Elle rêvait de boire à l’eau de la fontaine,
Et inventait des chants, comme tout troubadour.

Elle avait inventé, sans arête rugueuse,
Deux prénoms accolés, portés par le courant,
se réappropriant une enfance fougueuse,
De cette vie vécue au gré de son torrent.

Vite elle découvrit, que dans le m’as-tu-vu
Régnaient tant de méchants, à si faible aptitude,
Qui critiquaient souvent ceux pris au dépourvu,
Devant tant de noirceur et vile platitude.

On croit te reconnaître,,,,ta dernière strophe résume bien la vie de plusieurs d'entre nous!

un très beau texte rempli de nostalgie ... le passé, le présent .. j'ai aimé ce texte bisous belle Clairelyse