Mémoires de John Rambo

Voici un poème que j'ai écrit il y a déjà dix ans et que j'ai adoré écrire,
il s'agit d'un pastiche du poème d'Arthur Rimbaud 'Mémoires' mit à la
sauce de John Rambo.

Mémoire de John RAMBO
(Pastiche du poème d’Arthur Rimbaud Mémoires)
I
L’eau sale, versé par mes larmes de souffrances,
Les assauts incessants des ennemis de mon âme,
Le froid, le réchauffement des corps de femmes
Qui susurrent comme des pucelles en transe ;
L’état de mes hanches ; -Non… mes muscles lâches,
Je me meurs dans leurs bras de femmes infidèles ;
Cherchant le rideau déchiré du septième ciel
Je sombre dans leurs draps couverts de tâches ;
II
Et cette sueur sur mes yeux mirauds livides,
Cette eau qui suinte sur cette étrange couette
En voyant ces femmes moulées comme des fillettes
Dont le corps d’amour est avide d’argent et cupide.
Leur corps plus brûlant qu’une chaudière
Leur soif insatiable de plaisirs qui les pousse
Toute la nuit à ce que leur robe je trousse
Et de leur jardin si doux faire bonne chair.
III
Puis la femme s’enfuit au cœur de la nuit,
Laissant cette neige sur les draps d’aquarelle
Et moi, seul, pensant sans cesse à elle
Et à sa fleur si jolie que j’ai cueillie.
Il ne me reste que des marques rouges comme
Une cicatrice qui ne me laisse aucun doute
Sur cette folle nuit ou fut longue la route
Qui me mena à la victoire de l’homme.
IV
Je rejoignis la forêt quand le ciel devint azur,
Quand la lune s’en fut derrière le petit bois
Retrouvant ces villageois sans cesse aux abois
Armés jusqu’aux dents par des âmes obscures.
Qu’il pleut à présent sur l’étendard, la haine
Des peuples d’en haut que l’ennemi méprise,
Dont la source limitée de leur matière grise
Se révolte et que la victoire enfin vienne.
V
Je joue à la guerre sans me laisser prendre
Parmi les canaux éclairés par la lune
Ecoutant les pleurs des jaunes qui m’importunent
Là, ou après mon passage ne reste que cendres.
Ah ! Ça sent bon la poudre, le sang et la boue
Ceux que je rosse et qui vont par milliers tomber
Dans les canaux désaffectés de leur fatale destiné
Au fond de moi, j’y ai pris plaisir de vous l’avoue.

Voici l'originale d'Arthur Rimbaud

[size=31]Mémoire[/size]

Arthur Rimbaud

I
L’eau claire ; comme le sel des larmes d’enfance,
l’assaut au soleil des blancheurs des corps de femmes ;
la soie, en foule et de lys pur, des oriflammes
sous les murs dont quelque pucelle eut la défense ;
l’ébat des anges ; — Non… le courant d’or en marche,
meut ses bras, noirs, et lourds, et frais surtout, d’herbe. Elle
sombre, avant le Ciel bleu pour ciel-de-lit, appelle
pour rideaux l’ombre de la colline et de l’arche.
II
Eh ! l’humide carreau tend ses bouillons limpides !
L’eau meuble d’or pâle et sans fond les couches prêtes.
Les robes vertes et déteintes des fillettes
font les saules, d’où sautent les oiseaux sans brides.
Plus pure qu’un louis, jaune et chaude paupière,
le souci d’eau — ta foi conjugale, ô l’Épouse ! —
au midi prompt, de son terne miroir, jalouse
au ciel gris de chaleur la Sphère rose et chère.
III
Madame se tient trop debout dans la prairie
prochaine où neigent les fils du travail ; l’ombrelle
aux doigts ; foulant l’ombelle ; trop fière pour elle
des enfants lisant dans la verdure fleurie
leur livre de maroquin rouge ! Hélas, Lui, comme
mille anges blancs qui se séparent sur la route,
s’éloigne par-delà la montagne ! Elle, toute
froide, et noire, court ! après le départ de l’homme !
IV
Regret des bras épais et jeunes d’herbe pure !
Or des lunes d’avril au cœur du saint lit ! Joie
des chantiers riverains à l’abandon, en proie
aux soirs d’août qui faisaient germer ces pourritures !
Qu’elle pleure à présent sous les remparts ! l’haleine
des peupliers d’en haut est pour la seule brise.
Puis, c’est la nappe, sans reflets, sans source, grise :
un vieux, dragueur, dans sa barque immobile, peine.
V
Jouet de cet oeil d’eau morne, je n’y puis prendre,
ô canot immobile ! oh ! bras trop courts ! ni l’une
ni l’autre fleur : ni la jaune qui m’importune,
là ; ni la bleue, amie à l’eau couleur de cendre.
Ah ! la poudre des saules qu’une aile secoue !
Les roses des roseaux dès longtemps dévorées !
Mon canot, toujours fixe ; et sa chaîne tirée
au fond de cet œil d’eau sans bords, — à quelle boue ?
Arthur Rimbaud, Derniers vers

Bonjour Chris,

Pour ma part, j'ai lu un poème, une histoire qui n'appartient qu'à son auteur

et que je n'ai pas reliée au poème de Rimbaud.

J'ai pensé, par moments, à Rambo 2: La mission

Merci pour cet agréable partage

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Membre ContributeurSurfeur

SOMMAIRE DU GRIMOIRE DE SURFEUR

À parler de façon sèchement rhétorique, Mémoire est une longue et ingénieuse métaphore filée. Le texte décrit, sur le mode de la personnification, les aspects successifs d'une rivière, du matin au soir. Les métamorphoses de l'eau selon les variations de la lumière, l'arrivée du soleil puis son départ, fournissent au poète un vocabulaire symbolique pour raconter l'union et la séparation d'un couple.
Bien sûr qu'on ne retrouve pas cet état d'esprit dans ton poème mais le travail réalisé est appréciable.

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Gérard SANDIFORT, alias Sandipoete
Mémoires de John Rambo Vieux-10

Solum telum ego tolerare ? Pluma !
La seule arme que je tolère ? La plume !...

» le parfum des mémoires écrit le 23 juin 2014
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