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Si toi aussi, tu entends souvent ton cœur parler à ta plume, viens déposer tes escarpins dans l'empreinte de nos pas.
Tu pourras alors alimenter cette rivière afin qu'elle devienne un fleuve prolifique de douceurs où tous, nous venons à notre tour, pour y tremper notre plume féconde.
Et cet affluent de pensées innombrables finit sa course magnifique dans un océan de lumières.
J'aime cet idée de partage.
Elle devrait régir le monde sans aucune faille.
Pour que nous regardions tous dans la même direction.
C'est pour cette raison que nous aimons tant la poésie... Et les poètes !...
Gérard SANDIFORT alias Sandipoete
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Si toi aussi, tu entends souvent ton cœur parler à ta plume, viens déposer tes escarpins dans l'empreinte de nos pas.
Tu pourras alors alimenter cette rivière afin qu'elle devienne un fleuve prolifique de douceurs où tous, nous venons à notre tour, pour y tremper notre plume féconde.
Et cet affluent de pensées innombrables finit sa course magnifique dans un océan de lumières.
J'aime cet idée de partage.
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Pour que nous regardions tous dans la même direction.
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 Gitane maïs

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AuteurMessage
Caleb Hintermann
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Caleb Hintermann

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Gitane maïs Empty
MessageSujet: Gitane maïs   Gitane maïs EmptyJeu 11 Avr 2019 - 6:24

Papier maïs



Il fallut partir, là où tout se consume ;
En mes années -jeunes, où je prenais plume ;
Tel ce papillon, trop lourd couleur soufre,
En voletant, j'ignorais tout du gouffre.

la couleur d'or de la Gitane jaune,
Maudit paquet -bleu, toujours dans ma paume,
Nul ne voulait de telle cigarette !
Qu'il eût fallu, oh ! Vite, que j'arrête !

Bien que toujours j'ai eu l'esprit sensé,
En commençant, jamais n'aurais pensé,
Dieu que cette herbe dite à Nicot est dure !
Pour l'oublier tant faut-il qu'on endure !

Années passant, je vieillis et pétune :
Parti vers le Styx où tout se consume :
Aller ainsi, quelle mythologie… !
J'aimais la Boyard, horreur ! Quelle orgie !

Sans volonté j'aurai quitté l'alcool,
Liquide odieux qui fait le corps tout mol.
Je me veux clair nonobstant ce bémol :
L'herbe à Nicot, mon Dieu ! Quelle herbe folle !

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Qu'est-ce que la poésie ? Une pensée dans une image. (Goethe)

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