La question

" La question "


Juste au milieu de nous
Et de la nuit tombée,
Tes mains récitent en cœur
Le crédo des matins,
De la messe oubliée
Et de la fleur des champs.


Tout chante avec le vent,
La lueur des roses
Et le safran bruyant
Des Indes ancestrales.


Que peut-on faire pour moi
Qu'attirer l'attention
Des jeux indifférents.


Où est ma solitude
Et mon cœur de fond.
Le stade de tous les maux
A dépassé la ligne.


Etrange, étrange vraiment,
Tes lèvres récitent encore
Le presque bleu du ciel
Devenu presque muet
A force d'existence.


Quels sont donc ces bruits
De mots mâchés menus
Et puis ces courants d'aile
Qui se veulent protecteurs ?


Je n'ai pas de réponse
Pas d'interrogations.
La vie va, et la vie
Pas à pas nous conduit.


Marche pèlerin, marche,
Mais la question demeure.