Nature morte

Sous la voute terrestre, un autel en l’honneur
Des acquis qu’a laissé l’homme sur son sillage,
Sous la lampe électrique au solaire labeur,
Soupèse quelqu’objets dont je vous rends l’image.

La pomme est au milieu, pour lui rendre justice,
Pour ce fruit noble et doux diabolisé à tort,
Par les Auteurs des dieux, attribuée au vice,
Au chaos, au péché, au supplicié à mort.

Accolé à sa peau, tient un paquet de clopes
Qui nous coupe le souffle et soutient de grands airs,
Aussi paradoxaux qu’innocents psychotropes,
Et la fumée s’immisce en les plus hautes chairs.

Jonchant les alentours, tels des galets de fer,
Un vif trait de pièces éparses et comparses
De l’insolente pie dérobant pour l’enfer,
D’étincelantes vies n’étant plus que des farces.

Vapeurs fulminantes d’une tasse à café
Embaument les soupirs de saveurs torréfiées.
Carburant prolétaire au matin attablé
Laisse le gout amer de douleurs liquéfiées.

Un livre relié encadre ce spectacle,
Monument consacré d’estimables mentors.
Le lecteur de ses yeux révèle le miracle,
Du savoir des années, descelle les trésors.

Une belle prouesse que tu viens de réaliser là... En te lisant j'ai vu la nature morte prendre forme peu à peu, comme si j'avais été derrière le dos de l'artiste, le regardant donner forme et vie à ces objets.
Du beau travail de description et une forme quasi parfaite.

Bravo à toi et cela mérite en ce premier mai un

Amicalement