À l'automne de ma vie

Quand le vient souffler ma chevelure
Mes racines et mon vieux corps sylvain
Et faire chavirer ma belle droiture
Balance l'or qui tombera demain


À bout de bras je tiens un fruit trop mûr 
D'un rouge sombre, frappé par le vent 
Lourd d'avoir attendu qu'on le capture 
Flétri, maintenant vers le sol, il pend 


Les gris nuages me laissent fragile
Soudain on vient me briser, me brûler
Déchirer mes os et ma peau scissile
Ne laisser couler que le sang doré


De même que mes feuilles qui tombent
Mon âme de sylve sèche et jaunit
La mort aime causer des hécatombes 
Je ne suis rien, plus qu'un vieux bois pourri


J'attends alors l'immaculé manteau 
Qui viendra apaiser mes froides peines
Recouvrir les blessures sur ma peau
Et m'endormir, moi, vieil et triste chêne

Je trouve le tableau magnifique !

Bravo et merci